SACRILEGIO EN EL HILO MUSICAL

Hoy nada es como era. O así lo creemos, así lo sentimos. No se trata de añorar acciones y emociones perdidas, sino de lamentar cómo el presente y sus costumbres las entierran. El sentido de la música, por ejemplo. El concepto, el significado y el alcance de una canción, también su huella y todo cuanto transmite. Nuestro entorno, el hoy de hábitos tan modernizados, desvirtúa todo eso. No me cabrea, en el fondo debería pasar por alto un vicio sin mucha importancia, pero…

Pero veréis, hay algo que, de tanta reiteración, me molesta, aunque en realidad no sea más que una anécdota. Seguro que habéis estado alguna vez en una cafetería, restaurante o comercio (incluso en una oficina), generalmente diseñados y decorados de forma muy moderna, muy cool, con una buena parte de su clientela también muy moderna y muy cool, que utilizan como hilo musical una sucesión interminable de populares canciones pop y rock de distintas décadas pasadas por un filtro de eso que se conoce como lounge o chill out, un estilo que transforma temas originales para llevarlos a terrenos insípidos del jazz y la bossa nova. Son versiones blandas y acarameladas, de tono muy ‘naive’, casi siempre cantadas por una desalmada voz femenina que debería transmitir seducción pero invita al sueño, en las que desaparecen las guitarras eléctricas, los subidones de voz y toda garra y energía que en algún momento tienen las canciones originales. Música de aeropuerto, de ascensor, o de sala de espera en una clínica privada.

El caso es que el otro día, mientras tomaba algo en uno de esos cafés, sonó una de estas ‘covers’ chill out de Sunday bloody Sunday, el combativo tema con el que U2 en 1983 denunciaron el domingo sangriento de 1972 en Irlanda del Norte, en el que las tropas británicas dispararon sobre manifestación a favor de los derechos civiles y en contra del encarcelamiento sin juicio a los sospechosos de pertenecer al IRA; murieron 14 personas. La canción no es la canción fundamental que a todo el mundo debiera agradar, aunque para mí fue especial en la infancia y todavía me sigue gustando escuchar. Qué disparate, me dije, al padecer una insulsa voz de mujer que acariciaba con su forma de cantar aquello a lo que Bono en los años ochenta daba latigazos con la suya. Qué vergüenza, pensé, esa chica anónima al frente de la versión inofensiva, para el gusto sin rigor de quienes plácidamente se toman un café, de una canción sobre batallas, barricadas, botellas rotas y disparos que rompen el alma. La música, ah.