No puedo ponerme a contar cosas ni a nombrar personajes, desvelaría quizá demasiados detalles por mucho que disfrazase las situaciones y le estropearía a más de uno no sólo el desenlace de la segunda temporada, sino la puesta en marcha de la tercera. La otra noche me invadió la tristeza por varios frentes: porque terminé la tercera entrega de episodios de A dos metros bajo tierra y, aunque sé que tengo a mi alcance las dos que la suceden, sentí que yo mismo estaba dentro de la serie y llegaba a un momento culminante, a un punto quizá sin retorno en el que tenía que detenerme para continuar más adelante. Me sentí triste por implicarme tanto en cuanto ocurre en la historia y las historias de los Fisher como si por mi cuerpo corriese también la sangre de ellos y sufriese o gozase con las emociones que Alan Ball y los fantásticos guionistas y directores nos esconden en cada capítulo. La muerte no deja a nadie indiferente.
Aún me siento conmovido. Es la misma sensación que me asaltó al término de las dos temporadas anteriores. Porque así es la vida, un cúmulo de emociones contrapuestas o de caminos que se cruzan para llenarte un día de júbilo y al siguiente hundirte en la desolación. “Las relaciones no hacen la vida mejor, sólo la hacen posible”. El amor duele, tanto si de él se abusa como si no se tiene. A todos nos espera el mismo destino.
Hasta pronto, Fisher y compañía.
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