Hoy ha muerto un escritor, un autor importante. No me tenía entre sus seguidores. Me gustaba leer sus artículos, los que publicaba un dominical, pero no podía con sus novelas: la paciencia no me dio más que para tres y una colección de relatos entre los que hallé alguno realmente notable, eso sí. Podía crear pasiones, si me apuras las entiendo, y también causar algún odio feroz, que entiendo mejor... Pero por un momento, hoy al enterarme de su muerte, de la muerte de un escritor, me he parado a pensar en esos millones de palabras que en su vida ha escrito, en los argumentos que entregaron su vida al servicio de la literatura o a la reflexión sobre la realidad (fobias, injusticias, dolores, caprichos, tragedias). El arte, poliédrico y discutible, se queda con su legado y pierde aquello que aún le faltaba por escribir.
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