Un gato nos mira desenfocado en primer término sobre un cojín y la luz otoñal que filtran las cortinas de la ventana baña el perfil rizado de la chica descalza, con sus piernas cubiertas por un pantalón vaquero que esconden un paño que parece estar bordando. Ella es Carole King, una brillante letrista y compositora de canciones salida del Brill Building. En 1971 grababa su segundo álbum, Tapestry, que vendería lo que no está escrito, con la que ganaría cuatro Grammy. Este disco no es viejo ni nuevo, no está gastado ni resucitado, es celestial y nunca muere.
Medio siglo después de su creación, unas cuantas décadas después de que me lo llevase bajo el brazo de una tienda de vinilos, Tapestry me pone triste y me alegra al mismo tiempo, me lleva a esos apartamentos que respiran la vegetación de Central Park o a apartados refugios alejados del ruido. Sonaba perfecto entonces y lo suena aún hoy. Qué poco hacía falta: un sabio productor (Lou Adler), una formación firme de estudio, donde estaban Danny Kortchmar al bajo y Russ Kunkel en la batería), un par de buenos amigos (You've got a friend, querido James), y Carole, única e imprescindible.
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